No hay más.

Pasa, así como pasan los días en las carceles .
pasa, así como pasa la brisa por tu cara
pasa, así como pasan las gaviotas en una tarde de playa
pasa, así como pasa la tierra por sobre los restos de los seres amados , botados,olvidados.
pasan, así como pasan las horas para las madres que aun buscan a sus hijos
pasa, así como esta historia pasa por tus oidos , por tus ojos que son testigos.
tu ojos impávidos ante el día a día.

miercoles sin acento II

No puedo, no puedo sacar palabra alguna de mi boca
será necesario que abra mis costillas si quiero que las estrellas no caigan
toco mi cara , pareciera que no fuera mía ,que estos ojos no me pertenecen ,esta nariz no es mía y
esta boca tan apretada y tan inmunda no se abre para decir algo, ni siquiera
para decir que me duele el pensamiento,
que me duele la escritura,
que se me queman estos ojos que no me pertenecen.
Y tal vez cuando duerma , mis costillas se abran para decir
en el lenguaje de mi cuerpo , que te amo ,pero que tengo una angustia en la traquea
que tengo una pestaña en el ojo y que por eso está rojo y mojado...y que nosé , nosé. 

La pared

Tu cabeza está al otro lado , la mía está sobre la tuya y nosé nosé
las noches se hacen demasiado cortas y ya viene el día.
donde casi está todo muy bien .
parece que me he perdido varios atardeceres y nosé nosé
La pared está ahí frente a mis ojos y tu,solitario estás detrás mirando el reflejo de tus ojos en la pantalla, parece que hoy no hubo atardecer.
Los días son veloces como si quisieran esconderse y nosé nosé.
Es viernes , las micros pasan con arrogancia en las afueras de Villa Francia.
Mi cigarrillo, el último cigarrillo se está acabando y tengo una angustia en el vientre y una lágrima en el esternón y nosé nosé.
hay una foto del Ché frente a mi , la miro , es como si quisiera decir algo,como si quisiera explicarme el nosé que tengo dentro.
se acabó,se acabó mi cigarrillo , la angustia sigue dentro,las micros pasan aun más arrogantes y la pared aun es visible.
y tu,ahí, detrás de ella aún estás invisible, como la respuesta que quiere darme el Ché.

Miercoles sin acento.

Nuevamente el tiempo del revés ,pareciera que toda la suerte se escapó de mi costado
nuevamente se caen los números del  reloj, otra véz se cae la arena del gigante del tiempo
se caen los astros sobre mi cabeza,cae el susurro de la tarde en mi espalda lastimosa, mis ojos llenos de día ,explotan.
Resbala la gota cristalina de día miercoles en la que las monedas eran necesarias para seguir.
el telefono ha muerto,un minuto de silencio.
la desesperación se apodera de mi nombre,los ojos ya no aguantan ,el embalse se rompe.
cruza el surco del tiempo la sal dulce de mi llanto.

-gracias desconcido por regalarme a la mapuche.

siento el corazón herido,camino y el viento sopla más fuerte ,como queriendo derribarme.

                                                                            llegan los amigos,falta el amor.

Memoria

No recuerda que sucedió esa noche en la mitad de la niebla ,cuando se perdió.

 Nunca tuvo tantas ganas de llorar, nunca pensó que su alma pudiese sentir más dolor que aquel que estaba sintiendo.

No ve nada entre la niebla mientras sus pies  se abren paso a las pequeñas piedras que hacen tropezar sus extremidades, tiene miedo y angustia.

 El frio va calando sus huesos y su nariz se va llenando de humedades que no entiende, lo hiso otra vez.

 Quiere gritar la ultima pena, no quiere más, no más. Se ha construido tantas veces y esta vez está en el suelo esperando que la niebla se disipe para poder abrirse paso nuevamente, para recoger los pedazos que le quedan, para  levantarlos  sobre otra base de dolor y pánico.

 De agresiva alegría, de un dolor  feliz.

 No quiere seguir. El cabello le molesta en los ojos mojados, llenos de una cosa  viscosa que   resbala sobre su rostro cansado de tanto. Tantear.

La niebla no se marcha, sigue congelándole las manos que ya no pueden ni moverse, las pequeñas rocas derribaron su cuerpo que está sentado en el suelo húmedo y poroso.

 No va, no quiere seguir. El agua de la noche moja todo a su paso y en ese pequeño paso se detuvo a mojarle su vientre, se va.

 No sigue. Se va al lado amable del frio, al lado amable del dolor ahí donde se encuentran las casas de cartón, en  los sueños de desiertos.

No. No sabrán de su recuerdo pues nunca lo recordó.

Nunca, en un cuerpo como el mio.

El placer de la carne no me provoca nada
soy una vasija vieja llena de mutiladas palabras
tu cuerpo sobre el mio dentro del mio nada.
Las estrellas fugaces no vienen
no hay torbellinos dentro
no hay cielos explotados.
Martes en la noche y tu cuerpo sobre el mio
quiero quererte pero no puedo
pienso en otro cuerpo ,uno más bondadoso uno más suave
(no tan rápido)
quiero ir más rápido
(no me quiero ir todavía)
pues no te vayas, quédate junto esta carne muerta
esta carne, que no siente nada.
(¿que sucede ?)
no losé , se caen las murallas y pienso de nuevo en otro cuerpo
no este que esta sobre y dentro.
Un olor a dos mundos juntados
yuxtapuestos,se levanta y baila sobre nuestros cuerpos
(el olor de tu cuerpo)
y yo aun pensando en otro, uno más amable con olor a azucena.
(quiero un cuerpo de azucena)
tu placer se esparce sobre el mundo de una plaza
miente el artificio.
Soy una vasija vieja y quebrada abandonada en medio del desierto
donde el cielo nunca explota.
Quiero fuegos de artificios que no llegan
jamás llegan, en un cuerpo como el mio.

Esas soñoras

Recuerdo haber hablado de ti al comienzo de mi año, de la locura hermosa de tu poesía barata convertida en encanto,de esos amores y de una noche en el infierno ,de aquella cicatriz en tu mano por culpa de una bala dirigida por el amor enfurecido de unos ojos ahogados.
Hablar de señoras gordas que golpean sus pechos en las iglesias que cuentan sus joyas cada cierto tiempo para volver a sentirse valiosas,que reparten los puesto en la mesa dejando en la cabecera
 al padre
al hijo
y al espíritu santo.
Esas que guardan las tazas nuevas en la cajas de navidad por temor a que se rompan ,"porque son tan finas que no deben ser usadas por bocas sucias".
las que no usan los zapatos nuevos porque son para "salir" y la verdad es que ellas nunca salen... las señoras que hablan de arrojar piedras en los tejados de vidrio...
Yo no quiero ser una de ellas sabes?, yo no quiero ser una señora, nunca , ni una señorita tampoco!.
¿Qué curioso que te siga hablando? sabiendo que ya vas caminando hacia la puerta de salida , el concierto terminó y me quedé con la entrada de recuerdo ,creo que la guardaré junto a mis otros conciertos.
Sé que tengo que salir también ,pero me quedaré observando el escenario un segundo más y miraré como los tramoyas comienzan a des-armarlo.

Perros

Desde la ventana de la micro puedo ver el comercio en masa y la basura libre de los persas.
En las esquinas de las calles hay botellas, papeles, restos de comida, vómito de niños y de vagabundos borrachos y errantes, que buscan un sitio sin ganas de estar y sin embargo deben seguir estando.
La luz sigue detenida y yo también, más allá de mi ventana se ven sillones y pedazos de madera adornando la esquina de una cancha de barrio, muebles que alguna vez fueron parte de un lugar, de una historia, de un hogar y ahora son parte de una nada, de una calle sin salida, de una basura sin dueño.

Nos parecemos, todos nos parecemos a aquellos muebles callejeros. 

Los papeles y plásticos bajo un poste parecieran ser mariposas que vuelan con cada viento insano que expulsan los hocicos de carruajes de plebeyos y de reyes. Yo sobre el mío aún espero que la luz cambie.
Tras el vidrio, dos cachorros juegan sobre los papeles, saltan y se elevan como tratando de volar, como queriendo ser una de aquellas mariposas de la basura y lo que no saben, es que para algunas gentes ya lo son, ya lo decía Silvio “para el resto de la gente un perro muerto es basura” y me pregunto ¿ para un perro que será un humano vivo?
( quizás lo mismo que piensan de él).
La luz cambia, yo también, pero me quedo con la extraña sensación de que para el resto de los perros, un humano vivo es basura.

Invierno

Caminabas por las frías calles pensando en el olor de josephine, te quedaste en aquella esquina donde la conociste por primera vez, olía a tabaco, a besos usados y tristes .Respiraste el frio de aquella noche sintiendo como te calaba la nariz el olor a hielo.
Recordaste su habitación, esa en que tantas veces dormiste con una sonrisa en los labios y con el alma agazapada entre sus pechos dorados los que tiernamente estaban adornados con lunares de todos los tamaños como un universo de estrellas asustadas.
Ella dormía mientras tu besabas su frente, su pelo, sus ojos.Bruscamente vuelves a la realidad a esa esquina fría llena de recuerdos cálidos donde por unos minutos volviste a tener a josephine entre tus brazos.










Otra vez el frío cala estos huesos.

Los amantes

El largo de sus dedos quiebra su risa ,el color de su pelo sonroja sus pechos aun inmaduros como fruta veraniega acida y dulce. Siente su presencia en el fulgor de la noche, recorre sus pliegues con los recuerdos de aquellos encuentros fortuitos.Lo piensa en secreto en las noches lánguidas y muertas en que sus extremidades gritan el placer de la carne. Él lo sabe, siente como su mirada se posa sobre sus hombros desnudando delicadamente cada parte de su cuerpo, siente como un aire tibio recorre su espina dorsal dejando entre abierta la puerta a los deseos, a los colores desbordantes al burbujeo peligroso que llama a su sexo, quiere tenerla y fusionar la realidad con la locura en una momento cálido, justo ahí donde las olas golpean la roca y estallan en cientos de gotas saladas. (encontrado entre tantos papeles olvidados)...